Comentarios en Libroteca

Comentario en sosiego y Camino, dos palabras para escribir un cuento

2009-06-05T00:58:15Z

soy nueva en internet realmente no se si esto llega a alguien falta la interrogaccion que alegria pami alma busco paginas donde poder escribir y llego a ti eutiquio 5o y tantos artista multiple,lo digo por la cantidad de paginas que tienes eutiquiocabrerizo yantes dellegar a las paginas de braille intui que eras ciego gracias trasmitir incluso a traves de satelites no estarea facil espero que te llegue soriano me moleste incluso en buscar tu pueblo vas para alcalde

Comentario en sosiego y Camino, dos palabras para escribir un cuento

2009-06-05T00:47:29Z

gracias gracias de verdad la que no ve soy yo no sesi este mensaje llegara gracias

Comentario en tres palabras para escribir un cuento

2009-03-26T00:11:01Z

YA FA ABURIDO IDIOTAS

Comentario en tres palabras para escribir un cuento

2009-03-26T00:10:17Z

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAABURIDO

Comentario en La navidad: un tema muy literario

2008-01-17T20:48:40Z

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Comentario en Cuando volvió a casa, todavía estaba allí

2008-01-17T20:42:54Z

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Comentario en Cuando volvió a casa, todavía estaba allí

2008-01-16T01:20:55Z

Se marchó corriendo, huyendo asustada... jamás había visto nada semejante.
Como era consciente de que su mente estaba aturdida aún salió de casa. LAs calles estaban vacías, epro ella necesitaba salir de allí.
Pasaron las horas y medio exausta volvió al hogar, pero esa imagen seguía ahí, no sabía por qué, pero era cierto, y le estaba pasando a ella, dentro de su propia casa había un jardín y una casa más grande, no era su imaginación, era la otra dimensión.

Esto vale?
Cuídate, besos y un big abra:
Spirit of dreams;) (F)

Comentario en La navidad: un tema muy literario

2006-12-31T14:02:59Z

Profecía..

Se encontraba cansado y sabía que su reinado, y su vida, tocaban a su fin. El heredero estaba dispuesto a arrojarse sobre él para asestarle el golpe definitivo que hiciera que su corazón dejase de latir. Odió a ese joven que le acechaba a cada momento. Volvió a estremecerse cuando el reloj comenzó a tocar esos tañidos de horror y muerte que presagiaban su fatal destino. Con la última campanada, la decimosegunda, gritó su profecía, un último aullido, quejido de dolor, muerte y venganza:
- "¡Ya te tocará a tí, 2007!"

Política y realidad.

"...y desde esta tribuna que ocupo gracias a los votos de todos los ciudadanos, puedo asegurar, sin temor a equivocarme que la sensación de inseguridad ciudadana denunciada por el jefe de la oposición es absolutamente irreal. Nuestras ciudades son seguras y..."

A él no le importaba el debate sobre el estado de la nación. Su necesidad era otra, llevaba dos días sin picarse y el mono estaba empezando a volverle loco. Vio a los dos viejos y al inmigrante cruzar la calle. Por su aspecto debían tener mucha guita. Sacó la pipa del bolsillo de su gabán y se sintió reconfortado cuando apoyó el índice sobre el gatillo. Seis balas en la recámara que no esperaba utilizar. Con pasos sigilosos se acercó desde atrás sin ser visto. Los tres hombres se quedaron petrificados cuando escucharon la voz que les decía:
"Manos arriba, pringaos, que esto es un atraco..."
Y aquella noche, los niños se quedaron sin sus regalos de Reyes.

Manuel Enríquez Turiño.
Madrd.

Comentario en La navidad: un tema muy literario

2006-12-27T15:59:58Z

Pasosrotos.
Por Manuel Enríquez.
(Final del relato)

La casa no era muy grande. Un pequeño dormitorio con una cama en la que acababa de acostar al pequeño. Luego cuando llegase el marido acostaría al niño
en el colchón que guardaba tras la puerta del comedor. En éste una repisa con media docena de platos repartidos en estanterías adosadas a la pared, hacía
las veces de cocina. Un pequeño cuarto de baño, retrete, plato de ducha y lavabo completaba la vivienda. Había recogido algunos cartones ese mismo día.
Quizás obtuviera un par de monedas por ellos. Escuchó la voz de él y empezó a temblar antes de que llegara a la puerta. Siempre la misma historia que se
repetía, día tras día. Bronca en el mejor de los casos, una bofetada habitual o una paliza en algunas ocasiones. Esta vez llegaba más borracho que de costumbre
pues tardó un par de minutos en dar con la llave e intentar abrir la cerradura para terminar llamando a voces hasta que ella abrió la puerta. Antes había
pasado a la habitación del pequeño que dormía plácidamente. Después colocó la sartén sobre el hornillo para calentar un frito de costillas que había guardado
para cuando él llegara. Entró dando tumbos y con el aliento oliendo a ginebra. Un gruñido fue el saludo. “Tengo hambre, fueron sus siguientes palabras.
El guiso empezaba a calentarse y el olor del pimentón inundó la vivienda. Ella abrió la ventana lo para permitir la salida del humo. Fue lo suficiente
para desencadenar la tempestad. ¡Cierra esa ventana! ¡Si tuvieras el frío que yo tengo no tendrías tantos problemas con el maldito humo!

- Lo siento, dijo ella en un murmullo mientras volvía a cerrar la ventana.

- ¿Lo sientes? ¿Qué sientes? ¿Qué tenga frío? Vas a sentir frío, maldita puerca.

Abrió la puerta de la calle, una corriente helada inundó la habitación. Luego se dirigió hacia ella y la agarró por la muñeca con la intención de arrastrarla
hacia la calle. Estaba demasiado borracho y ella se zafó sin dificultad pero no pudo esquivar el puño que en ese momento golpeó su cara. Cayó como fulminada
por un rayo y en su caída derribó la sartén sobre el hornillo. El aceite ardiendo fue a parar sobre la ropa de su agresor que sintió como su carne se abrasaba.
Intentó buscar la salvación tirándose al suelo pero se equivocó. Al instante empezaron a arder todos los cartones que la mujer había recogido esa mañana.
Inicialmente ella tuvo más suerte al quedar inconsciente sobre el suelo de baldosa. Pero su suerte duraría poco tiempo. Las llamas de inmediato alcanzaron
la techumbre de madera y el fuego se extendía como una gota de tinta en un papel secante.

El pequeño oyó los gritos de un hombre que se abrasaba y salió de la habitación. Él también gritó de terror al ver a su madre caída y a punto de
ser alcanzada por las llamas. A un par de metros su padre todavía se revolcaba aullando. No se preocupó de este y directamente intentó tirar de los pies
de ella hacia la puerta. Hubiera podido escapar de haber tomado la decisión de inmediato pero ni siquiera pensó en ello. Volvió a tirar de su madre con
todas sus fuerzas pero no lo consiguió. Se tumbó sobre ella llorando. ¡Mamá! Y su llamada de terror consiguió sacarla del letargo. Cuando ella abrió los
ojos y vio al pequeño y sintió el calor que la abrasaba se puso de pie rápidamente pero ya era demasiado tarde. Las llamas avivadas por el aire que entraba
por la puerta impedían todo intento de escapada. Abrazó a su hijo y solo pudo decirle: “Cariño, mamá te quiere y no dejará que te pase nada”. No creyó
sus palabras y el aire caliente ya empezaba a abrasarle los pulmones.

Volvió a ponerse en marcha hacia un grupo de viviendas cercanas. Tras ellas un extraño color rojizo estaba empezando a iluminar el cielo. Solamente él pudo
escuchar un grito aterrador que le llegó hasta lo más profundo de su cabeza. Una de las viviendas ardía. Dejó la bicicleta y salió corriendo hacia la casa.
La puerta estaba abierta. Intentó mirar hacia el interior pero una espesa nube de humo cegó su vista. Un segundo grito, esta vez más fuerte se elevó sobre
el rugir de las llamas. No supo cómo lo consiguió pero atravesó la negra cortina de fuego. Dio gracias a su traje empapado. Al ver a la mujer y al niño
en el suelo levantó al pequeño. Liberándose de los almohadones abrió el chaquetón mojado y apretándole contra su pecho y con la protección de la tela calada
logró salir de la vivienda. Le dejó en la calle a una veintena de metros donde el calor no era tan intenso. Volvió sobre sus pasos para atravesar de nuevo
las llamas. Levantó a la mujer e intentó repetir la maniobra de envolverse ambos en el chaquetón pero, evidentemente el abrigo salvador no era suficiente
para los dos. Se lo quitó de inmediato. Protegió la cabeza y cara de ella con la peluca y barbas empapadas por la lluvia. Nada más quitarse la barba postiza
sintió que el aire abrasaba sus pulmones. El contacto del agua con la cara de la mujer terminó de despertarla. Incrédula vio al hombre que era su salvador.
El niño está en la calle. No se preocupe, se ha salvado. Ella solamente musitó un gracias a Dios. Ahora el problema estaba en atravesar la cortina de llamas.
Se agarraron de la mano y ante la duda de ella él pegó un tirón y la arrastró hacia el infierno. Una vez rodeados por el fuego ella solamente pudo huir
hacia delante. No sintió el momento en que la mano del hombre se soltaba de la suya ni sintió el golpe de su cuerpo al caer. Unos minutos después madre
e hijo abrazados miraban hacia la casa que se consumía. El niño miró unos metros hacia delante. ¡Mamá, mira, una bicicleta!

Pasosrotos despertó de su letargo. Recordó los instantes pasados y tras tocarse comprobó que estaba vivo. Se encontraba especialmente cómodo y extrañamente
no sentía dolores. Miró a su alrededor y el ambiente le resultó familiar. Era evidente que se encontraba tumbado en la cama de un hospital. No sabía cómo
había llegado hasta allí y supuso que habría sido rescatado en el último momento. Se levantó y se dirigió al cuarto de baño sin dudar. Volvió a tener la
misma sensación de saber dónde se encontraba. En ese momento se abrió la puerta. Y una joven enfermera se dirigió sonriendo hacia él:

- Doctor, veo que se encuentra mejor…

Pasosrotos miró a su alrededor, estaba sólo y esa mujer se estaba dirigiendo directamente a él. Sin saber cómo ni por qué contestó de manera automática.

- Gracias, Conchita. ¿Muchas urgencias en esta noche?

- No, contestó ella. La última la atendió usted antes del desmayo. Volvió a sonreír con cara de traviesa. Doctor, le dijo, trabaja demasiado y quizás
le vinieran bien unas vacaciones… y una esposa

- Gracias, contestó él mientras sentía que todo giraba a su alrededor. Recuerdos de noches en la calle, de una noche, muchos años atrás y del incendio
de su casa, de un hombre que salvó a su madre y a él de morir quemados. El héroe anónimo nunca apareció. Los periódicos de la época dijeron que había muerto,
otros testigos afirmaban que le vieron salir en llamas y desaparecer delante de media docena de vecinos que se habían congregado para apagar el fuego.
Recuerdos en la lejanía de un padre borracho, de una madre que trabajó hasta conseguir que él finalizara sus estudios de medicina. Se estaba formulando
demasiadas preguntas. Miró encima de la mesita y recogió su cartera. Detrás de ella una vieja fotografía. Se reconoció a si mismo sentado en las rodillas
de un Papá Noel. Intentó fijarse en la cara del hombre y un escalofrío recorrió su espalda. El hombre no tenía rostro.

Comentario en La navidad: un tema muy literario

2006-12-27T15:56:20Z

Pasosrotos.
Por Manuel Enríquez.
(Primera parte)
Alguien le había puesto el remoquete de Pasosrotos por su peculiar forma de caminar, siempre arrastrando los pies. Mientras se cambiaba en el vestuario
recordó cómo había llegado a aquella situación. El alcohol se había ocupado de borrarle todos sus recuerdos. Recuerdos de una infancia y de una familia
que nunca tuvo. Siempre había vivido en las calles. Cenas en el albergue de San Isidro, en el Madrid de los austrias y almuerzos en cualquier parte con
la botella como su eterna y fiel compañera. Dormir en la calle si el tiempo lo permite o en alguna de las estaciones de metro en los días más fríos. Se
puso la barba y peluca blancas y terminó de ajustarse el pantalón y la chaqueta sobre los almohadones que rodeaban su cuerpo. Finalmente las botas de
piel negras y el gorro rojo con un pompón blanco convirtieron a Pasos Rotos, el desahuciado que era en el sueño de todos los niños del mundo. Pasos Rotos
había alquilado, como todos los años el traje en una tienda de disfraces en la calle Amor de Dios del madrileño barrio de las letras. Faltaban 30 minutos
para que las puertas del gran almacén se abrieran al público. Había sido contratado como Santa Claus viviente de la gigantesca tienda y su contrato terminaba
ese mismo día 24 de diciembre. A las 8 de la tarde cuando la tienda cerrara sus puertas se pasaría por caja para recibir el dinero de su trabajo y luego
vuelta a la rutina hasta que un día la muerte se acordara de su existencia. Quizás una pelea, un atropello o una helada nocturna no prevista antes de dormirse
bajo el abrigo de unos cartones. Tampoco le importaba demasiado. Ya se encargaría el alcohol de suavizar ese momento. Había permanecido sin beber todo
el tiempo que le duró el contrato. Sabía que si llegaba tambaleándose tras una noche de vino sería inmediatamente despedido recibiendo como único pago
una soberana paliza de los seguratas de la tienda. Odiaba a esos gorilones que le cacheaban cada noche antes de irse pero las instrucciones eran concretas.
El acceso a los vestuarios se hace siempre desde la puerta de servicio. Nada de pasar al almacén y si quieres mear, te vas al bar de enfrente.

Un día más y las luces y canciones de colores iluminaban la calle. Casi las ocho y pronto el almacén cerraría sus puertas. Desde hacía quince minutos
ningún niño se había sentado sobre sus rodillas para pedir el regalo de esa noche. Todos iguales, cortados por el mismo patrón. Los mayores intentando
quitarle la barba y los pequeños llorando cuando se sentaban sobre sus rodillas a la espera de que el fotógrafo contratado tomase su instantánea que luego
sería recogida en el departamento de fotografía del establecimiento.

Maldijo en voz baja cuando vio a la mujer con su hijo acercarse hacia él. Eso quería decir que todavía no podía levantarse. Un niño más que caminaba tranquilo
agarrado de la mano del mayor. Iban sin paquetes y eso llamó su atención. El niño, en la mano, llevaba su carta que le entregó mirándole fijamente a los
ojos mientras se sentaba en sus rodillas. No debía tener más allá de 5 o 6 años. No supo que fue pero al mirarle tuvo la sensación de estar viéndose en
un espejo y un temblor recorrió su espalda. Desvió su vista hacia la de la mujer y los ojos le resultaron extrañamente conocidos. Ella parecía haber sido
sacada de una instantánea de 30 años atrás. Una lágrima por la mejilla de ella pareció devolverla al presente. Escuchó la voz del niño.

- “Mira, es mi carta, la he escrito yo sólo. No quiero mucho, solamente una bicicleta. ¿Me la traerás?

- Ehmmm… si, claro. Intentó reír con el clásico ¡Jo, jo, jo! Pero la risa quedó atascada en su garganta. Miró nuevamente a la mujer que le devolvió
en sus ojos una tristeza infinita. El fotógrafo ya había disparado su flash y se había perdido entre los últimos clientes que salían del establecimiento.
El niño se bajó de sus rodillas y pegó su nariz en el escaparate.

- “Mira mamá esa es la bicicleta que quiero”.

Pasosrotos se acercó a la mujer que volvió a llorar, esta vez sin disimulo. “No tengo trabajo, no tengo dinero y ni siquiera podremos cenar esta noche”.
Por favor, déjeme, no me gusta que me vean así...”

Pasosrotos se alejó. Antes de doblar la calle para acceder a la puerta de entrada de personal, miró hacia atrás. La mujer y el niño se perdían en la calle
iluminada por un espléndido abeto decorado con bombillas de colores.

Ya cambiado y con el disfraz en la mano y el dinero recién cobrado en la otra se disponía a salir del establecimiento. Miró el disfraz rojo ya
doblado y se percató del sobre que asomaba por uno de sus bolsillos. Lo reconoció de inmediato, era el que ese pequeño le acababa de entregar. Sacó la
carta escrita con mano infantil. Un dibujo de Santa Claus llevando una bicicleta en dirección a una casa con un árbol en la puerta. Una flecha apuntaba
hacia la vivienda y una dirección del barrio de Carabanchel. Pasosrotos se percató de la mirada sobre su hombro. El vigilante de seguridad, detrás de él
y a muy corta distancia le dirigía hacia la salida. Pasosrotos se dio la vuelta y encaró la mirada del hombre. “Un momento, quiero entrar, tengo que comprar
algo”, le dijo. “No puedes, ya lo sabes. Si quieres comprar pasa por la entrada principal. De todas formas ya es demasiado tarde y todos se han ido. Ahora
lárgate antes de que me enfade.

Pasosrotos sintió que su brazo tomaba vida propia. Su puño se cerró y golpeó como un mazo la mandíbula del vigilante que cayó hacia atrás como
un pesado fardo para golpearse en la cabeza contra el suelo. No era la primera vez que el vagabundo intervenía en una pelea y de inmediato se percató de
que el golpeado dormiría una buena siesta. Entró corriendo en la zona destinada al público. Sin apenas darse cuenta de nada, como movido por una mano que
manejase los hilos de una marioneta que era su vida, se encontró en la calle nuevamente vestido de Santa Claus, con una pequeña bicicleta en sus manos.
Miró hacia la boca de metro por la que terminaba de salir y leyó el letrero. “Opañel. Salida calle La Vía”. Estaba en el barrio de Carabanchel. Una gruesa
capa de nubes cubría el cielo. Sintió frío cuando una espesa niebla apareció de repente. Cruzó la calle que estaba enfrente de él y se preguntó cómo llegaría
a su destino pero una vez más sus pies tomaron la iniciativa. Cuando cruzó la calle el frío desapareció y la niebla se disipó con la misma rapidez con
la que había llegado. Empezó a llover con fuerza, como si se hubieran abierto todos los mares del universo sobre su cabeza. El traje empezaba a empaparse
y la peluca y barba blancas goteaban agua por cada uno de sus pelos. A través de la cortina de lluvia miró a su alrededor y tuvo la sensación de que
había cambios en el entorno que, por otra parte, le resultaba extrañamente familiar. Quizás la niebla, el agua y sus pies le hubieran jugado una mala pasada
para conducirle a algún extraño descampado. El asfalto de la calle se había trocado por tierra mojada, no había farolas, coches ni edificios. Solamente
casas bajas de una altura con las ventanas iluminadas. Volvió la vista atrás intentando localizar la estación de metro de la que acababa de salir pero
su mirada se perdió en ese mismo paisaje. Sintió el peso de la bicicleta en su mano y agradeció el abrigo que le proporcionaba el mojado traje de Santa
Claus.
(Continúa)

Comentario en La navidad: un tema muy literario

2006-12-27T10:26:25Z

el otro día olvidé decir que el relato de Peripecias de un nacimiento viviente está escrito por Margarita Pérez, así que ahora lo digo para que no parezca que se lo he robado. Con lo amiga que es mía mi amiga Marga...

Comentario en La navidad: un tema muy literario

2006-12-23T11:09:51Z

CUENTO DE NAVIDAD

Las peripecias de un nacimiento viviente.

Había una gran actividad en aquel pequeño y bonito pueblo. Pues habían decidido montar un nacimiento viviente. Y allí empezó todo el lío.
Reunido el comité de festejos empezaron a planificarlo todo.
-Bueno, vamos a ver –dijo el presidente- empezaremos por la virgen.
-Pues yo creo –dijo el herrero- que para la virgen iría muy bien mi niña que es rubita y con los ojos azules.
-¡Ulogia! – gritó a su mujer- trae a la niña. La Ulogia trajo a la niña que efectivamente era rubia, con un pelo estropajoso y rebelde poco acostumbrado al peina y sus ojos de un azul desvaído apenas ocupaban espacio en una cara redonda y coloradota.
Todos la miraban sin atreverse a decir nada, pues el herrero era más bruto que un “arao”.
Al fin alguien se atrevió a decir:
-Pues mira, yo creo que tu preciosa niña estaría mejor de pastorcilla, con esa cara de pilla y su aspecto sanote estaría preciosa vestida de pastorcilla con una cesta con huevos y un pequeño corderito en brazos.
Al padre debió de gustarle la estampa pues aceptó sin más. Respiraron todos aliviados y se decidieron por una niña morenita y espigada que resultó muy bien.
Y ahora San José.
-Estaría muy bien el chico del Quico.
Consultado el chico, éste sin ningún espíritu de colaboración, dijo que a él lo dejaran en paz, que no tenía ganas de estar horas y de pie y con cara de meno. Ante la insistencia de todos, dijo que bueno, si le dejaban llevarse los cascos y para oír música. Todos se escandalizaron, eso no “pegaba”. Trataron de explicarle que representaba al padre del salvador del mundo y él, que era monaguillo tenía que entenderlo.
Al fin cedió pero con la condición de que le llevaran una bolsa con aceitunas.
¡Aceptado! Pero alguien sugirió que se las llevaran sin hueso, pues con lo borrico que era, seguro que se dedicaría a bombardear a todo el mundo con los huesos.
-Bueno, y ahora el niño. Y eso sí que fue peliagudo. Las mamás se negaban a que sus retoños pasaran frío. Por fin convencieron a una, pero la pega era que el niño tenía ya diez meses y cuatro dientes arriba y dos abajo y resultaba un poco raro.
Se prometió a la madre que lo abrigarían bien, disimulando con una tela blanca los jerseys de lana.
Alguien ofreció una bonita piel de oveja forrada de tela de lana que lo taparía todo. Alguien ofreció también una pequeña estufa que disimulada se podía poner cerca de la cuna. Aceptada por unanimidad.
Ahora se trataba de encontrar un lugar donde ubicarlo todo. Alguien sugirió una pequeña cueva que había subiendo aquella cuesta. Les pareció una buena idea pues limpiándola y decorándola un poco quedaría muy propia. Todos estaban contentos pues se iba resolviendo todo.
Quedaba el tema del buey y la mula. Un asistente dijo que él tenía una burra con una cría que quedaría muy bien. Pero el caso era que consentía que nadie se acercara a su cría a menos de dos metros –pues suelta unas “patás” y unos “bocaos”… Es que es muy madre esa burra –explicó- o muy buerra esa madre.
Resolvieron el problema con una cabra con una buena cornamenta y una oveja que colocaron en el fondo con un buen montó de heno para que se entretuvieran, teniendo la precaución de atarles las patas para que no salieran corriendo.
Todos contemplaban el resultado final que les había quedado la mar de bien cuando apareció en escena con gran algazara de los pastorcillo y pastorcillas un personaje grandullón vestido de rojo.
¡Oh oh oh, que niño más guapo! El niño guapo clavó en él sus grandes ojos negros mientras pensaba: ¿qué hace aquí este mamarracho? Se cree que no sé que es el alguacil. Si no fuera porque me han dado papel de niño bueno, le atizaba un mordisco en una mano que se iba a ver morado para subirse a los tejados y meterse por las chimeneas.
El pobre hombre un poco azorado por la mirada de aquel niño dijo.
-Bueno, yo me voy que tengo mucho que hacer por ahí.
-Oh oh oh. Adiós.
Todo quedó en calma esperando a los visitantes y todos miraban al cielo y rezaban para que no lloviera, pues si llovía la cuesta que llevaba a aquel “santo lugar” resultaba ser totalmente intransitable.

Comentario en decálogo del perfecto cuentista en boca de Horacio Quiroga

2006-12-09T19:18:13Z

Bueno... Jorge Lafforgue defendió a Horacio Quiroga décadas atrás cuando los estudiosos consideraban a Quiroga un escritor menor. El otro día me encontré con que Lafforgue ahora apuesta por un escritor nuevo, Daniel E. San Martín (en esta página) y en mi cabecita empezaron a pasar cosas.

O sea el tipo, con una trayectoria de medio siglo, no tiene miedo en decir lo que piensa y levanta a San Martín, que hasta ahora solamente ha publicado un libro.

Yo me hice con el libro (Amoralejas) y lo leí porque si para Lafforgue es bueno debe ser bueno y pensé que sí, que es bueno, pero que no sé si yo sola me hubiese animado a decirlo sin la autoridad de un groso que me abra la puerta antes. Y esto me dejó pensando.

Además del decálogo de Quiroga que tanto se reitera en los blogs, hay uno de Onetti. Además de que no creo en decálogos no soy escritora pero en una parte aconseja no limitarse a leer los libros ya consagrados y dice que Proust y Joyce fueron despreciados cuando asomaron la nariz y hoy son genios.

Lo que quiero decir con todo esto es cómo yo que no tengo ningún prestigio para perder nunca me animé a jugarme por alguien que recién empieza??? Está bien ya sé no me puedo comparar con Lafforgue soy una lectora casi del montón, pero justamente por eso ¡¡¡¿por qué tenerle miedo a equivocarse?!!!

Bueno... que por todo esto abrí un blog en http://misescritorespreferidos.blogspot.com con la idea de que la gente me haga conocer a sus buenos escritores aún no difundidos para que los compartamos y encontremos a los futuros Quirogas, Cortázares y Borges por nosotros mismos. ¿Les parece demasiado delirante? No sé, pero quiero hacerlo creo que está bien que lo hagamos.

Ojalá visiten el blog y opinen algo al respecto. Gracias.

Lau.

Comentario en La navidad: un tema muy literario

2006-12-08T19:30:17Z

Año nuevo, vidas nuevas

-Dios te salve María. El Señor está contigo.

Antes de hablar con la niña, que apenas tenía quince años, el encargado de anunciarle la noticia había hablado con sus padres y les había comunicado el acuerdo tomado por el concejo en su última reunión.

Fue en los primero días de la última primavera. El pueblo contaba apenas treinta o cuarenta habitantes, pero todos ellos eran ya de edad muy avanzada y vivían sabiendo que cuando ellos muriesen desaparecería el pueblo para siempre.

En la mayor parte de las casas vivía una persona sola, como mucho dos en los casos d de algunos matrimonios que sobrellevaban la vejez con el recuerdo de los hijos ausentes. Sólo en casa de María eran tres, puesto que vivían sus dos padres y ella con ellos, de los que no quiso separarse nunca a pesar de que sus dos hermanos disfrutaban de una vida desahogada en la capital y le propusieron que fuese a vivir con ellos.

-Dios nos salve María. El Señor está contigo. Tú eres nuestra esperanza y la salvación de nuestro pueblo.

Tenía quince años, pero conservaba la inocencia de las niñas que han crecido sin convivir con chicos de su edad, rodeada siempre de personas mayores que la habían mimado y cuidado como si fuera una flor delicada de invernadero, y eso hacíamos difícil encontrar las palabras justas.

-Nuestro pueblo se acaba, y sólo contigo puede salvarse… Bendita tú eres entre todas la mujeres.

Y María entendió lo que se esperaba de ella.

-Podéis disponer de mí según tus palabras. Pero no hay ningún hombre de mi edad en el pueblo, y…

-No temas. Algún modo habrá.

En los albores de la primavera, justo el día veinticinco de marzo, María se sometió sumisa y complacida a un tratamiento de fecundación artificial. Cuando se supo que estaba embarazada repicaron jubilosas las campanas de la iglesia como si fuera un día de fiesta.

Desde aquel día todos los hombres y mujeres le hacían regalos en agradecimiento. Al principio eran flores recogidas del campo o cultivadas en macetas o en las huertas. Después, por el verano, la agasajaban con toda clase de frutas, y en septiembre con los primeros racimos de las viñas y los primeros higos de las higueras. En otoño escogieron para ella las nueces y las almendras más hermosas.

El embarazo se aproximaba a feliz término y todos proponían nombres para el primer niño nacido después de tanto tiempo. Si era niña se llamaría María, como su madre, o Leticia, que significaba alegría. Si era niño le podían poner Bienvenido, porque así era, o Salvador, que además era como se llamaba su abuelo.

Llegó el mes de diciembre. La Inmaculada Concepción. El día de Santa Lucía. La Virgen de la Esperanza…

Dos días antes de Navidad tuvo los primeros síntomas de que se acercaba el momento y la llevaron con urgencia al hospital donde el equipo médico se encargaría de todo.

La noche de Nochebuena los vecinos decidieron pasarla todos juntos compartiendo con los padres de María la impaciencia. Así fue como se sobresaltaron todos cuando sonó el timbre estridente del teléfono y todos a la vez conocieron la noticia:
-Ha tenido un niño y una niña. Se llaman Adán y Eva. Benditos son los frutos de su vientre.

Y repicaron jubilosas las campanas de la iglesia.

Eutiquio o.

Comentario en Un cuento interrumpido

2006-11-30T16:54:57Z

Ponemos a continuación el final del cuento Verde y sin Paula, de Mario Benedetti, y queremos agradecer muy sinceramente su participación a Manuel, Marga, Arcadio spirit y todos los que han colaborado con el blog mandándonos sus versiones a lo largo de este mes.
Esperamos que la sugerencia que haremos dentro de un par de días para escribir en el mes de diciembre también merezca su interés.

Final de verde y sin Paula, escrito por Mario Benedetti:

No puede ni tiene derecho a hacer cálculos o a reflexionar. Dispone apenas de uno, dos segundos. El grito, que puede ser auxilio, o socorro, o simplemente ay, vuelve a quebrar la paz, esa paz enigmática ya a punto de acogerlo. Y no tiene otra opción que alzarse, sacudirse, flotar, detectar de dónde viene, y nadar, nadar, nadar con todo el vigor y la práctica de que dispone. La niña, aterrada y rubia, emerge y se hunde y emerge y se hunde y emerge y él aprovecha para asirla del pelo y sostenerla y acomodar su cuello bajo su brazo e impulsarse hacia la orilla con el otro, racionalmente, sin perder la calma, y nadar, nadar, nadar, con una nueva, acumulada, dinámica obsesión.
Todo sucede como en un largo instante. Por fin la muchachita está tendida sobre la arena, y él contempla, con ojos acuosos y lejanos, cómo dos o tres robustos le aplican todos sus conocimientos sobre respiración artificial y boca a boca. Por lo menos cincuenta personas rodean el cuerpo tendido, y a cada rato alguno o alguna salen del ruedo y se le acercan y le tocan un hombro o le sonríen o le dicen bravo hombre o gracias a usted o si no es por su coraje o amigo te ganaste el día. Porque de pronto advierte que lo empiezan a tutear y la muchachita ha podido incorporarse y le han vuelto los colores y pregunta dónde está el que la trajo. Todo se va normalizando, pues. Y, sin que nadie se lo haya preguntado, alguien informa que son las once y media. Entonces él, sin el menor estupor y sin ninguna duda, es consciente de que debe subir corriendo hasta el hotel, a ver si consigue llegar a la habitación 512 antes de que la mucama recoja el sobre.

Comentario en Un cuento interrumpido

2006-11-25T10:24:12Z

Final de: Verde sin Paula

…Agobiado por los remordimientos o sentido de culpabilidad. A Pesar de haber transcurrido ocho años, decide suicidarse caminando mar adentro.

Sumergido en el repaso de los recuerdos de su vida nada interesante por cierto, excepto la existencia de Paula, claro, que siempre fue parte de su vida.

Se sentía algo molesto por un raro cosquilleo en los dedos de los pies, pensó que sería un cangrejo o algo así.

¡Bah! A aquellas alturas que importancia tenían aquellas pequeñeces.

El agua que le llegaba ya por la barbilla, con el vaivén de las olas se le metía en la boca y no era nada agradable. Pensó, que contaminadas o no, aquellas aguas del mediterráneo sabían fatal. Le recordaba el sabor de la cerveza, cosa que detestaba, al contrario que Paula, que era casi adicta. Cuando retrocedía la ola trataba de escupirla, pero era inútil, el sabor seguía allí.

Un grito no muy lejano le hizo volver a la realidad.

-Despierta boludo, que la marea está subiendo y si te descuidás un poco más se te lleva.

Decía esto mientras le vaciaba en la cara el contenido de una botella de cerveza, lo que le espabiló del todo mirando a su alrededor con asombro.

-Paula, pero ¿qué hacés vos aquí? ¿no te explicaba en mi carta mi intención? Tú sabes que yo no puedo vivir con el remordimiento por la muerte de Ornar.

-Déjate de remordimientos ni gilipolleces. Tú no tienes la culpa de que Ormar estuviera allí. Nunca lo hubieras hecho deliberadamente ni para salvar tu vida.

-¡Si te conoceré yo!

-Además lo que tú no sabes es que Ormar tenía una terrible enfermedad Terminal y que le resultó más fácil dejarse matar por aquellos cerdos que meterse en el mar y aparecer cualquier día en una playa cualquiera medio comido por los peces.

-¿Y qué hace Mastín mordisqueándome los dedos de los pies?

-Pues verás, después de morir Víctor, me lo encontré con tu madre en Barcelona y me lo dio porque deseaba rehacer su vida y Mastín era un incordio, y además hay otra cosa que no sé si decírtela ahora por gilipuertas.

-Bueno, ¡hala! Te lo diré.

-Estoy esperando un hijo tuyo.

El pobre hombre se quedó petrificado, hasta se le olvidó el regusto a cerveza que tenía en la boca y su cara se puso de todos los colores imaginables, mientras Paula, su Paula se retorcía de risa viendo la cara de memo que se le había quedado. Al fin el pasmado hombre reaccionó y de un salto cogió a Paula por la cintura y llevándola en volandas dio con ellas unas cuantas vueltas sobre sí mismo. La depositó al fin en e suelo y sin soltarla, se volvió hacia el mar y gritó con todas sus fuerzas.

¡Peces, tendréis que comeros a otros, que lo que es a mi…

Margarita Pérez

Comentario en Un cuento interrumpido

2006-11-19T19:49:45Z

gracias a los tres, Spirit, Manuel, y Arcadio, por participar con vuestras versiones del final del cuento de Mario benedetti. Al final del mes colocaré el desenlace original de verde y sin Paula. Un saludo y gracias otra vez.

Comentario en Un cuento interrumpido

2006-11-19T11:35:30Z

.....CONTINUACION .....

..... El agua le llegaba a la nariz, el salitre del mar le hacía
cosquillas; la ola, pequeña ola, le acariciaba la cara; el pasado era
como un peso que le quería hundir, los hechos que habían
sucedido no tenían vuelta atrás, su conciencia le acusaba.
Pero por encima de todo estaba Paula, la mujer que le había
comprendido, Paula, la había dejado lejos pero la sentía tan
cerca .... y dio otro paso .... y cuando ya casi el pequeño oleaje le
tapaba la cara, cuando el agua acariciaba su cuerpo desde la punta
de los pies hasta la frente, con una caricia suave, como la
suavidad de Paula, siempre Paula, caricia sensual, amante
perfecta, donde encontraba la calma como el agua del mar. Ahora
le acariciaba como ellos se habían acariciado.
Cuando ya la última hola le iba a pasar por encima, un grito se
oyó en la orilla:
- ¡No! No lo hagas
- No, no murió
- No murió
- No eres culpable de nada
Las voces le llegaron como en un susurro sordo, el hombre
levantó la cabeza con un impulso y allá en la orilla corriendo por
la arena, desprendiéndose de la ropa a tirones, entrando en el agua
solo con sus pequeñas braguítas. Reconoció a Paula y con un
impulso volvió sus pasos hacia la orilla .... Paula, lo que
significaba la vida, que iba a haber perdido, pero que ella siempre
ella, le iba a rescatar.
No podía morir, pero ¿podria vivir?. No podria morir, Paula
estaba allí.
Y se fundieron en un fuerte abrazo, las olas les besaron a los dos,
acariciando sus cuerpos mientras ellos se acariciaban a su vez,
explorando sus cuerpos como si fuera la primera vez, mientras sus
labios se apretaban con fuerza y sus lenguas jugueteaban
traviesas.
Paula, ¡Paula es la vida!.

Noviembre, 2006.

(ARCADIO DOMINGO ARRIBAS)

Comentario en Un cuento interrumpido

2006-11-18T10:48:51Z

Mi versión del final de verde y sin Paula, de Mario Benedetti:

…el maldito destino, ese destino que siempre jugó con él como ahora jugaban las olas con su cuerpo. Quizás, si lo hubiera sabido todo hubiese cambiado y él no se hubiera ido de Barcelona dejando a Paula sóla. Peor que sola, acompañada de sus recuerdos. Recuerdos de aquella tarde cuando había citado a Ornar en el apartamento. Llevaba una semana vacío y allí nadie les molestaría. Luego la estudiante, la revolucionaria, dejó paso a la mujer que acudiría al encuentro. El carapintada que le había cortado el paso, todavía un muchacho demasiado joven para matar, se había fijado en sus piernas embutidas en la minifalda de cuero. Se permitió una mirada por detrás del furgón militar que bloqueaba la calle. Una veintena de soldados abrían fuego contra el edificio. Tiempo para el recuerdo antes de que los barbitúricos hicieran su efecto. Dejó una carta sin explicaciones. Sólo una despedida que nunca encontraría a su destinatario.

Manuel Enríquez

Comentario en Un cuento interrumpido

2006-11-17T14:51:10Z

Mientras, él, el que no era nada sin Paula, va meciéndose entre las olas del magestruoso Mediterráneo, adentrándose cada vez más en el mar, para que éste le abrace y se lo lleve con él a su mundo...

Y Paula sabe qué está pasando, lo siente, lo nota... Su alma se está rompiendo, acongojando... Ella, se encierra en su habitación.
Y sólo sabe llorar, no sabe por qué, pero su alma se ha roto. Su cuerpo empieza a desvanecerse de su mente, sus sentidos no funcionan y ella sólo sabe llorar...
Así, imaginando el precioso Mediterráneo en el que habían compartido tantas cosas, murió sola, con su llanto afligido, inmersa en un profundo sueño reuniéndose con él, bajo las olas del mar... en la inmensidad de su nexo de unión llamado Mediterráneo. Él, Ornar, PAula, el padre de Paula, ...

No sé si me quedó muy bien... pero lo intenté;)
CUídate, besos y un big abra:
Spirit of dreams;) (F)